Terras do sem fim

De las tierras de Caymmi y Amado, entre varios otros, algunos poemas, algunas palabras que fueron saliendo, sueltas.

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Después del chamamé

detrás de la bahía
atardece.

cada proa
de cada barco
apunta a un horizonte distinto.

están quietos.

detrás de la ventana,
yo me hamaco
me hamaco, lentamente.


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Direta Santo Antonio

anocheció en el santo antonio
brisa sobre el empedrado

en la esquina
de la bajada del fuerte
el filósofo de remera roja
toma cerveza, recostado
en la baranda.

arriba, un hombre
junto al coche, canta
rap sobre el rap que suena
y covida a dos amigos

una niña juega
con sus muñecas en el alféizar
de la ventana. habla
con su voz finita
y cuando paso me mira,
nos quedamos mirando.

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Amparo

al amparo de un mangue
levemente inclinado hacia el mar
miramos caer la lluvia

la marea bajó
y dejó la playa limpia.
de a poco, se irá poblando de pisadas

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Cuna

pasamos rápido.

por la ventana
del colectivo, veo
en el agua, próximo
a la orilla, un bote
pequeño, que al vaivén
de las olas, llegando
se mece

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Aeropuerto

llegaron al fin
los capitaes da areia
cuando ya me estaba yendo
de su tierra, del cais.

de madrugada, en el aeropuerto
estaban tan niños como siempre.

llegaron a la sala alta
donde dormíamos, unos cuantos
esperando algún vuelo.

eran tres
caminando cancheros.
uno me preguntó a dónde iba
y cuando le contesté
se quedó repitiendo, quero ir pro río
quero ir pro río.

el segundo se reía
sin parar, de sus propios chistes, el tercero
más misterioso, para mí, alto
y flaco, diría que melancólico.

descalzos, de paso alegre
mirada viva, venían
a jugar

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Para cerrar, una cita de Sandor Marai, de Confesiones de un Burgués

"La poesía es ejercicio, exercise, práctica cotidiana en el sentido que se da a la palabra en un convento o en un circo"